C ’ÉTAIT la veille du jour de l’an. Il neigeait, et la route montueuse qui conduit à Rodez disparaissait sous une nappe éblouissante et glacée. Sur la montagne qu’elle couronne de toits enfumés émergeant entre les arbres de la promenade nommée le Tour de Ville, l’antique cité ruthénoise apparaissait drapée dans un manteau d’hermine qu’on eût cru brodé d’argent. Sous cette blanche parure qui la poétisait, la ville sombre aux maisons noires ne manquait pas de majesté ; de la base au faîte, elle miroitait, scintillait ; on l’eût prise, ainsi posée sur un piédestal de neige, pour quelque attrayante cité fantastique. Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.