Obwohl wir Rankin, Atkins, Gibson und Dale McDowell aus dem Verkehr gezogen hatten, bezweifelte ich stark, dass in der Goldgräberkolonie zwischen Perico und Dalhart Ruhe einkehren würde. Wo so viele unterschiedliche Charaktere zusammentrafen, war ein Frieden einfach nicht möglich. Abenteurer, Glücksritter, Dirnen und Banditen - der gesamte Abschaum des Landes gab sich hier ein Stelldichein. Das Leben eines Menschen war gerade mal den Preis für eine Unze Blei wert. Der Dollar wechselte schnell seinen Besitzer - oft war es ein blutiger Wechsel. Ein Mann namens Bruce Turpin hatte geschworen, sich ein Stück von dem großen Kuchen abzuschneiden, den es im Dallam County zu verteilen gab. Ein Mann, der vor nichts zurückschreckte. Er brachte eine Revolvermannschaft mit ins Land. Und bald war er der ungekrönte König des Goldlandes... Es war Nacht. In der Goldgräberkolonie war Ruhe eingekehrt. Vor einigen Zelten und Zweighütten glommen noch die heruntergebrannten Lagerfeuer. In der Dunkelheit muteten die Glutpunkte an wie rote Dämonenaugen. Der Mond hing im Süden und versilberte die Abhänge. Das Wasser des Mustang Creek glänzte wie flüssige Bronze. In den Büschen des Ufergestrüpps raschelte das Blattwerk um lauen Nachtwind.