Yousouf éperonnait le cheval avec cruauté. Hue !... Dia !... Saute !... Cours !... Plus vite !... Vois, ils sont là, devant nous... 500 mètres... 300... Entends leurs cris, vois leurs burnous blancs flottant au vent, leurs moulinets sauvages, les turbans couronnant le teint basané. Il faut les massacrer tous. Vole, sale bourrique ! Avec la même tactique que les cavaliers arabes, il imposait à sa monture un mouvement tournant très rapide, se dérobant aux coups de l’ennemi, lui-même frappant sans cesse, et toujours avec succès. L’Algérie tout entière à conquérir avec cette armée française fraîchement débarquée à Sidi-Ferruch. L’ambition le poussait, toujours plus haut, en avant des autres, au-dessus de la mêlée. Cette liberté soudaine le grisait. N’avait-il pas quinze années d’esclavage à effacer ? Et ce souvenir lancinant à arracher à sa mémoire ?... Kaboura, la fille du bey... Deux mains chargées de bagues se nouent autour de sa nuque, l’attirent. Il résiste. Sa poitrine frôle deux seins ronds, aux mamelons provocants qui le taquinent, l’excitent... Kaboura... Irène... Émilie... Trois jalons féminins au cours de sa vie. Toujours il s’était distingué par son costume, par son aventure à peine imaginable, par son intelligence, par ses dons. Et pourtant, lui, l’ami de Bugeaud, le général apprécié du roi Louis-Philippe, du duc d’Aumale, mourrait seul... Seul face à lui-même. Un long tête-à-tête avec la mort qui lui permettait de s’interroger sur sa vie...