Ces chroniques sont le résultat de cent neuf coups de sang, répartis sur vingt-six années. Elles ont été écrites à chaud. En les lisant à froid, le lecteur en concluera peut-être que leur auteur a perdu des occasions de garder son calme, et s’est fourré le doigt dans l’œil, plus d’une fois. Je le lui accorde, mais je n’ai pas réagi en historien, ni même en mémorialiste, simplement en témoin. La gifle est partie, elle n’aurait pas dû, tant pis, j’étais soulagé. La sagesse voudrait qu’on avance en fermant les yeux, et en se bouchant les oreilles. Vivre, c’est regarder, écouter, frémir de plaisir ou d’indignation. « Laissez ça à l’adolescence » me conseillera-t-on. Mais j’ai toujours dix-sept ans !