«J’ai entendu que notre porte s’ouvrait avec fracas puis ma mère Bouillon qui criait le nom de mon père Bouillon. Et j’ai entendu qu’on dévalait les marches en bois de la galerie puis qu’on roulait quelque chose dans l’entrée, qui passa tout près de nous. Et j’ai entendu des voix d’hommes que je ne connaissais pas et d’autres bruits de portes.» Quel portrait gardons-nous des gens qui décèdent? Nous pouvons voir la même personne mais chacun d’entre nous avons une image différente de celle-ci. Personne ne voit ce qu’il y a de vrai pour lui seul. Et si il suffisait d’écouter ceux qui regardent? La rencontre extraordinaire entre une illustratrice d’exception et un écrivain qui travaille la langue comme boulanger le pain et forgeron l’acier.