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Coles Grainger und die Rächerin von Wyoming: Grainger - die harte Western-Serie at Village Green Shopping Centre in Vernon, BC
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Unweit vom Powder River, Wyoming 1891: Die Männer näherten sich der einsam gelegenen Hütte wie eine Horde von hungrigen Schakalen. Sie wussten, dass sich Nate Champion dort aufhalten sollte. Der Mann, der in ihren Augen der König der Viehdiebe war. Und sie wussten, was sie mit solchen Verbrechern anzustellen hatten. Eine Gerichtsverhandlung sollte es nicht geben. Sie wollten ihr Recht mit den Colts in den Fäusten durchsetzen. Es war kalt an diesem nebligen Novembermorgen. Die Kerle kamen zu Fuß, nachdem sie in der Nähe aus den Sätteln ihrer Gäule geglitten waren. Sie wollten nichts dem Zufall überlassen. Allerdings gaben sie Champion keine echte Chance gegen ihre Übermacht. Außer ihm sollte angeblich nur seine Freundin Rose Gilbertson in der Hütte übernachten. Eine lästige Zeugin, die auf keine Gnade hoffen konnte. Einer der selbsternannten Henkersknechte stieß die Holztür mit seinem Stiefel auf. Fahles Morgenlicht fiel in die kleine Hütte, in der es muffig roch. Schweißgeruch sowie der Gestank von Tabak und Whiskey hingen in der Luft. 'Champion, du Bastard! Ergib' dich!'
Unweit vom Powder River, Wyoming 1891: Die Männer näherten sich der einsam gelegenen Hütte wie eine Horde von hungrigen Schakalen. Sie wussten, dass sich Nate Champion dort aufhalten sollte. Der Mann, der in ihren Augen der König der Viehdiebe war. Und sie wussten, was sie mit solchen Verbrechern anzustellen hatten. Eine Gerichtsverhandlung sollte es nicht geben. Sie wollten ihr Recht mit den Colts in den Fäusten durchsetzen. Es war kalt an diesem nebligen Novembermorgen. Die Kerle kamen zu Fuß, nachdem sie in der Nähe aus den Sätteln ihrer Gäule geglitten waren. Sie wollten nichts dem Zufall überlassen. Allerdings gaben sie Champion keine echte Chance gegen ihre Übermacht. Außer ihm sollte angeblich nur seine Freundin Rose Gilbertson in der Hütte übernachten. Eine lästige Zeugin, die auf keine Gnade hoffen konnte. Einer der selbsternannten Henkersknechte stieß die Holztür mit seinem Stiefel auf. Fahles Morgenlicht fiel in die kleine Hütte, in der es muffig roch. Schweißgeruch sowie der Gestank von Tabak und Whiskey hingen in der Luft. 'Champion, du Bastard! Ergib' dich!'
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