Olivier aime sa mère. Âgée, il l’a accueillie chez lui. Elle a sa chambre, il s’occupe de tout, c’est plus simple. Sauf que la mère d’Olivier est morte, et son fils se révèle incapable d’annoncer autour de lui cette nouvelle. Il poursuit alors son existence comme si tout allait bien. On vient aux nouvelles, et un insupportable engrenage s’enclenche... Pour son deuxième roman, Stanislas Tain confirme son talent de narrateur méticuleux qui enferme dans une toile oppressante ses protagonistes et ses... lecteurs. Car l’intrigue, pourtant claire et invraisemblable, se déroule, inébranlable, les pages se tournent, la lecture impressionne, sidère, dérange. L’écriture montre une détermination, une force et une élégance remarquables : la narration au passé simple qui fige tout, les descriptions méticuleuses et ordinaires qui noient petit à petit dans un malaise et une angoisse quasi insupportables, et par-dessus tout ce léger voile de dérision impossible à ignorer. La lecture se révèle irrésistible. Écrit à la première personne, cette fiction domestique nous emmène dans la tête d’un homme ordinaire, loin d’être un monstre, mais qu’une réalité trop brutale va fissurer petit à petit à force de reculs et de mensonges accumulés jusqu’à la faille fatale – il faut arriver à la dernière scène explosive puis à la toute dernière page pour découvrir stupéfait l’origine de cette attitude folle, qui surprend le héros et narrateur lui-même. Une telle maîtrise de la langue et de la narration crée alors un récit aussi prenant qu’insoutenable (presque nauséabond, comme on imagine l’air dans l’appartement), et on referme le livre en inspirant une grande bouffée d’oxygène !