Como con santoral de encanto triste no beso ni osaré tu lejanía, mía no fuiste ayer ni es hoy la mía el ansia de morderte en un despiste; acaso ya pasó y mi cruz reviste un rumor claudicante de agonía, fría se cruza atroz y traza fría un aspa de langor que me desviste; me deja como un hueso hecho de acanto, adorremilado de tu predela, al sur de tu fosal hecho de llanto; me moja con su sal y desencanto, huelga filosofar mi bagatela, el verbo que endiosó el besarte tanto.