Er findet Evan im Dunkel an einen Baum gefesselt: kahlgeschoren, halb bewusstlos, die Uniform zerrissen. Die Menschen, die das getan haben, trugen Masken. Es waren fünf, vielleicht sechs. Sie nannten es eine Warnung. Sean war nie der Typ, der an Vergebung vor Gerechtigkeit glaubt. Er ist genau der Typ, der eine Institution für den richtigen Grund in Schutt und Asche legen würde. Jetzt hat er einen. In den Tagen nach dem Überfall baut Evan sich von außen nach innen wieder auf — Kinn angehoben, Schultern zurück, schreitet durch Beauforts Korridore, als würden die Wände nicht erinnern, wie er aussah, als er zerbrach. Er ist außerordentlich darin, in Ordnung zu wirken. Er ist weniger außerordentlich darin, zuzugeben, dass sich etwas dauerhaft in ihm verändert hat — und dass der einzige Mensch, dem er dieses Eingeständnis zutraut, der Junge ist, der in der Nacht durch die Dunkelheit gefahren ist, um ihn zu finden. Zwischen ihnen — zerbrechlich, unausgesprochen und erschreckend wirklich — kippt etwas vom Fast ins Gewiss. Es ist der denkbar schlechteste Zeitpunkt zum Fallen. Die Gesellschaft beobachtet. Die Gesellschaft hat Namen. Und Sean, der jeden möglichen Verdächtigen mit der kalten Präzision eines Menschen katalogisiert, der gelernt hat, Gesichter statt Stimmen zu lesen, beginnt zu verstehen: Die Wurzeln des Verfalls reichen tiefer als jede einzelne Tat der Grausamkeit. Die Jungs von Beaufort — Buch Drei ist das Buch, in dem die Rüstungen fallen — bei beiden — und was darunter zum Vorschein kommt verheerender ist, als einer von ihnen erwartet hatte.