Não havia rabo-de-saia que lhe escapasse. Depois, ia desabafar tudo ou quase tudo com o Santo Papa da sua devoção. Até que um dia, o Santo Padre, farto de o ouvir explodiu: - Achas bonito, Acácio? Achas bonito, seu tratante, o que fizeste esta manhã? - Quem é que está a falar? Que voz é esta? É alguma de vocês que se está a meter comigo? Quem me está a pregar uma partida? Noémia! Zulmira!… - Deixa de ser parvo, Acácio, acorda para a vida. Não estás mesmo a ver que sou eu? - Santo Padre? Acácio deixou-se cair de joelhos, estupefacto. - Claro que sou eu, seu estouvado. Vês aqui mais alguém além de nós os dois? Vê lá se tens de contar pelos dedos para saberes quantos estamos aqui? - Não! Não! Mas como nunca falou comigo… Eu pensava… - É esse o teu mal, pensares! E quando pensas, normalmente pensas mal. Ou é para enganar alguém, ou dá para asneira. Eu só te quero informar que, por mim, já não aguento mais. Estou farto de te ouvir em silêncio. Chega!