Je suis mort. Dans le sens littéral du terme. Mort, décédé, caput, rayé de la liste des invités... Le responsable ? Une espèce de Robin des Bois immortel qui m’a fiché une flèche dans le dos comme si nous étions toujours en 1890. Et pourtant, je suis toujours ici. Pourquoi ? Allez demander à mon incompétent faucheur d’âme. Mais peut-être n’est-ce pas seulement lui, peut-être n’ai-je plus ma place parmi les vivants sans avoir mérité celle dans les cieux. Alors je reste là, figé dans cet entre-deux. Partagé entre l’envie de partir et celle de rester avec lui : mon ange faucheur