Sept ans dehors. Sac sur le dos, pouce levé, nuits à la belle étoile. J'ai traversé l'Europe, l'Afrique, puis l'Inde. Pas en touriste. En routard. En beatnik. J'ai dormi dans des ruines, partagé du pain avec des inconnus, marché sans but, toujours sans un sou. En Inde, j'ai laissé tomber le reste. J'ai vécu comme un sâdhu. Un an sans attaches, sans chaussures, sans nom. Juste moi, les chemins, et ce qu'il restait à comprendre. Pas de grandes théories. Juste l'expérience brute. La boue, la poussière, les silences, les fulgurances. Ce n'est pas une histoire de vacances. C'est un voyage au couteau. Extérieur, mais surtout intérieur.